O coração doce, de batidas poéticas de Ana Flor quase parou quando o seu quase-namorado lhe disse, assim, como quem diz que não gosta de drops de hortelã, que não gostava das canções de Chico Buarque. – Não ligo – disse o rapaz, torcendo o nariz. A moça tentava puxar a respiração, que não vinha. Sentia-se constrangida com tamanha decepção. Como ela poderia amar alguém que desprezava versos que lhe contornavam os sentidos? Faziam rimas doces com suas dores. Ana Flor vivia naquele tempo da delicadeza cantado pelo Chico e era ali que ela esperava, com seu melhor vestido, encontrar o grande amor. Mas aquela declaração cantarolava em seus ouvidos: ‘mentira!’, ‘mentira’!. A moça tinha a suavidade de Terezinha, o olho que não está, flutuante, de ‘tanto amar’. E seus sonhos tinham paredes de fundo feitas de giz: Ana Flor sonhava que um dia seria uma pintura, inspiradora como Beatriz. ‘Será que é loucura?’ Ana Flor até remoçava quando cantava para o vazio, ‘olhos nos olhos’: ‘Quando você me quiser rever, já vai me encontrar refeita, pode crer’. Ninguém suportaria vê-la tão feliz enquanto repetia aqueles versos. – Não ligo para o Chico– ela relembrava, toda vez que olhava para seu quase-namorado. [...]