Segunda a Sexta

Jogo da verdade

Raquel C. de Medeiros

Mesmo que as declarações de amor sejam frágeis e as palavras desmaiem, desnutridas, entre os meus seios. Mesmo que a canção que me consola não te arrebate. Mesmo que a fruta proibida não tenha o mesmo mel para nós. Mesmo que o romantismo seja uma piada na sua boca, ainda assim eu a respeito. Desejo. E invento uma estação especial para nós, onde minha lareira derrete, devagar, toda a dor da sua alma. E então você fica livre, completamente livre para me amar, mesmo que você não confie nos meus versos e se esconda nas entrelinhas da minha prosa. Ainda assim eu te procuro e te escrevo para dizer que todo frio é passageiro e toda estação tem suas verdades e suas noites sombrias. Ainda que você não acredite na força das palavras e eu desconfie de passos tão desritmados: há qualquer coisa em você ou em mim ou em nós que me inspira e me convida para um passeio na antiguidade. Uma alvorada doce que adivinho no aperto do seu abraço. E dessa infusão pode nascer o amor, mesmo que o parto seja apenas a cadência de um verso. Ou uma ponte para o desconhecido que tanto tateamos. E assim eu quero: um amor bonito e talvez ingênuo, que compreenda que as mentiras às vezes são delicadezas que nos poupam de um monte de coisas que não servem para nada. As mentiras, de fato, podem nos salvar de bombas de verdade. Por isso, o perdão maciço e permanente nas minhas anáguas rasgando e curando as feridas que se espalham pela minha pele. Ainda que você se feche.