Segunda a Sexta

Sétimo círculo

Gazza

Gritos. Vidro que quebra. Cadeira que cai. Um barulho seco. Um grito. Soluços.
 
Gabriela vivia todos os dias no sétimo círculo do inferno. Era estranhamente calma para alguém que, lua no céu, dedicava-se a agulhas no braço. Mas não tinha outra saída. O pai alcoólatra, a mãe merendeira, ambos sem pudor nem amor nenhum, Gabriela preferia o pó à paz sagrada pregada pelo Padre Ancelmo, que durante o catecismo, para dissolver pecados obtusos como responder com petulância aos mais velhos, empurrava a hóstia líquida e branca pela garganta já não imaculada da menina virgem, o pecado duro e senil contra a boca relutante e molhada. Gabriela odiava Deus.
 
Na verdade, odiava muitas coisas. Vivia os dias como achava que tinha que viver: um após o outro, sobre o outro, sem o outro. E esperava a morte como quem espera a salvação: se Deus era pedófilo, Gabriela era efêmera e volátil. Aproveitava do sexo sem nexo de toques bruscos e hematomas orgulhosos. Comia quando não alucinava, mas alucinava tanto e tantas vezes por dia que não comia nunca. Mas era calma e a raiva era reprimida com comprimidos e cumprimentos simpáticos ao padeiro da esquina.
 
Nesse dia, Gabriela se atrasou para a fornada do início da manhã, recompensada diariamente com um tapa na bunda sacana do pai alcoólatra. O pai não bateria mais na sua bunda. Nem na mãe. Nem na irmã de cinco anos.